1--4---2020
Nella casa di N. compagna di infanzia
Il vento è un aspro vento di quaresima,
geme dentro le crepe , sotto gli usci,
sibila nelle stanze invase , e fugge;
fuori lacera a brano a brano i nastri
delle stelle filanti, se qualcuna
impiglia nei fili fiotta e vibra ,
l'incalza , la rapisce nella briga.
Io sono qui, persona in una stanza ,
uomo nel fondo di una casa , ascolto
lo stridore che fa la fiamma , il cuore
che accelera i suoi moti , siedo , attendo.
Tu dove sei? sparita anche la traccia.....
Se guardo qui la furia e se più oltre
l'erba , la povertà grigia dei monti.
Osteria
L'autunno affila le montagne, il vento
fa sentire le vecchie pietre d'unto,
spande dal forno un fumo di fascine
a fiotti tra le case e le topaie.
Son dietro questi vetri d'osteria
uno che un nome effimero distingue
appena , guardo . La mattina scorre ,
invade a grado a grado l'antro. L'oste
numera , scrive giovedì sul marmo,
la donna armeggia intorno al fuoco, sbircia
verso la porta se entra l'avventore.
Seguo la luce che si sposta, il vento;
aspetto chiunque verrà qui
di fretta e siederà su queste panche .
Il bracconiere , altri non può essere
chi s'aggira per queste terre avare
dove la lepre ad un tratto lampeggia,
o il venditore ambulante se alcuno,
raro , si spinge fin quassù alle fiere
ed ai mercati dei villaggi intorno,
Altri non è da attendere . Chi viene
porta e chiede notizie si ristora,
riparte in mezzo alla bufera, spare.
Che dura è un suono di stoviglie smosse:
guardo verso la macchia e più lontano
dove solo la pecora fa ombra,
mi reggo tra passato ed avvenire
o com'è giusto o come il cuore tollera.
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