Where Francis walked Patti Smith

 1--7--2026

Smarrita  in una  selva

invocando  una  guida

ho ascoltato il grido

di  un lupo ferito

rannicchiato su  un  tumulo 

un  tempo stimato sacro

I  suoi lamenti solitari 

attraversavano

la  notte  vibrante 

spingendo il vento 

confondendo  i miei  sensi

oscurati dall'inquietudine 

Quando d'improvviso  ho sentito 

una  presenza  benevola 

con  un  movimento così lieve 

da  non calpestare 

la  festa delle forme 

la  splendida  simmetria 

il  caleidoscopio

di  felci e fiori 

Il cielo irradiava  un  campo 

dove  fiorivano luci distanti.

Il vento immobile  sussurrò

Qui  camminò Francesco

mite  come il respiro degli  agnelli 

Ecco! Ritorna 

per  consolare  e calmare 

il lupo  disperato 

che  ribolle   di solitudine 

Un  coro  di campanelli 

intimava  che tutto  va  bene

dolce  come una  ninna nanna

Non  ero  più  smarrita 

Il  muschio si offrì  come  giaciglio 

l'albero  dell'amore  come riparo 

Rimasi  ad  ascoltare  la pioggia 

sebbene   non piovesse  più

La natura  piangeva ,

supplicando  con  tutta  la sua anima 

con  desiderio  virtuoso 

Francesco , vieni, ritorna ,

mentre i suoi  passi   si allontanavano.  

George Orwell=Senza un soldo a Parigi e a Londra

 30--6--2026

=Il beneficato praticamente odia sempre  il benefattore , è  una caratteristica  fissa  della natura  umana; e quando ha  altre  cinquanta  o cento  persone  che  lo  spalleggiano  , lo dimostra.

Rabindranath Tagore= Lo schema del creato

 28--6--2026

Quando  giunse

il  momento della rivolta

Dio  mi diede  la forza;

mi  disprezzò  

quando  mostrai la mia falsa fede.

Da  Sfulingo

Francesco Petrarca= Canzoniere

 28--6--2026

    209

    I  dolci colli  ov'io lasciai me stesso ,

partendo onde  partir già mai  non posso ,

mi  vanno innanzi , et  emmi ognor  adosso

quel  caro peso  ch'Amor m'à  commesso .

    Meco  di  me  mi meraviglio  spesso ,

ch'i' pur  vo sempre  , et  non  son   anchor  mosso  

dal  bel  giogo più  volte  indarno  scosso,

ma  com più  me  n'allungo , et  più  m'appresso.

    Et  qual  cervo  ferito  di saetta ,

col  ferro  avelenato  dentr'al fianco ,

fugge , et  più  duolsi quanto  più  s'affretta ,

    tal io , con quello  stral  dal  lato  manco,

che  mi consuma  , et  parte  mi diletta,

di duol  mi struggo , et  di fuggir  mi stanco.

Essere Cristiani

 28--6--2026

Dio, Padre onnipotente  , tu  ci fai  camminare  in  un  mondo  pieno  di belle  cose  e tra  doni  a noi  destinati . Noi  ti  rendiamo   grazie . Infatti  il fascino  della  tua  creazione  ci dona il gusto  della  gioia  e del bene ;si, essa ci mantiene  nelle  certezza che   tu  vuoi  il nostro  bene  e che  ci hai  creati  perché  possiamo  partecipare  a una  pienezza  inimmaginabile  nel  tuo  amore  trinitario . Donaci  il senso  di ciò  che è  vero  e sicuro! Donaci   la capacità  di discernere  tra  la realtà  e le  apparenze  ingannatrici, tra  il durevole  e l'effimero ! Allora non saremo  delusi  dalle  promesse  di felicità  della  tua  creazione . Questo  mondo , nella  sua  infinita varietà , non  sarà  la nostra  rovina , ma  la via  della  nostra  salvezza, al  termine  della  quale  tu  già  ci attendi.

= Buona domenica!

Rabindranath Tagore= Il palpito della primavera

 27--6--2026

I miei canti

I  miei  canti sono  schiere  di  loto:

dove  sono nati 

non  sono rimasti .

Sono  senza radici ,

ma  hanno foglie  e fiori.

Con  la gioia  della luce 

danzano  sulle  onde  delle acque .

Sono senza  casa e senza  raccolto ,

come ospiti sconosciuti 

s'ignora  quando  arrivano.  

Quando  viene luglio 

su  nubi  indomabili  ,

sotto l'impeto della  corrente 

straripano le due  rive :

la schiera dei  miei  loto,

indomabili , irrequieti ,

sulle  rapide  impetuose 

smarriscono la via .

Si  disperdono  di villaggio in villaggio,

in flussi e riflussi 

da  un luogo  all'altro 

in  ogni direzione.

Surul , 12  gennaio 1915, da  Balaka

Eugenio Montale = Ossi di Seppia

 27--6--2026

Arremba su  la  strinata proda

le navi di cartone , e  dormi ,

fanciulletto padrone :  che  non oda 

tu  i  malevoli spiriti  che  veleggiano a stormi.

Ne  chiuso  dell'ortino svolacchia il gufo

e i  fumacchi  dei  tetti sono  pesi.

L'attimo che  rovina  l'opera  lenta  di mesi 

giunge  : ora   incrina  segreto , ora  divelge in un buffo.

Viene lo  spacco  ; forse  senza  strepito ,

Chi  ha edificato  sente  la sua  condanna .

è l'ora  che si  salva  solo  la barca in panna .

Amarra  la  tua  flotta  tra  le siepi.