Eugenio Montale=Ossi di seppia= L'agave sullo scoglio

4--7--2023

        Clivo

Viene  un  suono  di  buccine

dal  greppo  che  scoscende,

discende  verso  il mare

che  tremola  e si   fende per  accoglierlo.

Cala  nella  ventosa  gola

con  l'ombra  la parola 

che  la terra  dissolve sui  frangenti;

si  dismemora  il mondo e può  rinascere .

Con  le barche dell'alba

spiega  la luce le sue  grandi  vele

e trova  stanza  in  cuore  la  speranza  .

Ma  ora  lungi  è il  mattino ,

sfugge  il  chiarore  e  s'aduna

sovra   eminenze  e  frondi ,

e tutto  è  più  raccolto  e più  vicino

come  visto  a  traverso  di  una  cruna;

ora  è certa  la fine,

e s'anche  il vento tace 

senti  la lima  che  sega

assidua  la catena  che  ci lega.

Come  una  musicale  frana

divalla  il suono  , s'allontana .

Con  questo  si  disperdono  le  accolte 

voci   dalle  volute 

aride  dei  crepacci ;

il gemito  delle  pendie ,

là  tra  le viti  che  i lacci  

delle  radici  stringono  .

Il clivo  non  ha  più  vie,

le mani  s'afferrano  ai rami

dei  pini  nani;  poi  trema

e  scema  il bagliore  del  giorno;

e un  ordine  discende  che  districa

dai  confini

le  cose  che  non  chiedono

ormai  che  di durare , di  persistere 

contente  dell'infinita fatica;

un crollo di  pietrame che  dal  cielo 

s'inabissa  alle  prode...

Nella  sera  distesa  appena  , s'ode 

un  ululo  di corni, uno  sfacelo.