10-2-2019
Girasoli d'inchiostro e d'argento
ogni strada voltava al mio paese;
ed io credevo di fuggire ai monti,
Mi ritrovavo all'imbrunire stanco,
solo felice di disperazione,
davanti ai vetri della mia cucina.
Con la sua lampada di farfalline
faceva il capo bianco
di mia madre, un'aureola fiorita:
sedeva al fuoco mantenuto in vita
coi suoi dolci sospiri,
coi piedi nei ceppi di piombo
della sfinitezza,
e le povere mani eternamente
prese dalla paralisi
dell'inguaribile calza.
Ma perché, o Dio,
tutte le strade del mondo
conducano solo al paese natio?
Così le vene nascoste
nell'albero rosso del sangue
sembrano libere di andare,
e invece ognuna e tutte
hanno solo la comune del cuore.
Libere strade, libere vene,
siete tutte legate da Dio
alle crudeli pene dell'amore
siete tutte legate al paese natio.
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